В метро кричали алкоголики, выясняли отношения. Не бомжи - люди с опреденным местом жительства, просто больные пьянством. Бедно, но чисто одетые. Я пересек вагон и подошел к одному из них - самому громкому и, одновременно, самому добродушному на вид. Взял за бороду, повернул к себе. - Вы громче музыки в моем айподе, - говорю. - И, кроме того, мешаете читать мне мой "Шпигель". Сколько? - Пятнадцать. - Я могу перейти в соседний вагон. - Мы тоже... Ханс, умолкни! Я разговариваю с современником, не видишь? - Если я тут выйду, - говорю, - то меньше, чем за десятку доеду домой на такси. Ну пусть десятка с чаевыми... - Но в такси, мой герр, Вы не сможете читать Ваш псевдоинтеллектуальный печатный орган. Темно и неудобно. - Не надо вот этого, - я становлюсь раздраженным. - Я и не говорил, что он интеллектуальный. Эту дискуссию я уже исчерпал в кругу друзей. У меня просто привычка такая - в воскресенье я читаю свежий... - Бороду-то отпусти. - ... номер. - Двенадцать. - Восемь. Мы уже проехали очередную станцию. - Так и мы больше не шумим. - Восемь. - Вам где выходить? Десять. - Это не разговор. Еще пять остановок. Включается Ханс: - Зигги, ты идиот, бери, пока не поздно!.. - Ханс, через две остановки станция с ночным магазином, где дешевле. Время есть. - Ах так? - это я. - Тогда я лучше потерплю. Давайте, кричите снова. - Ты же обещал... Ну пять евро, о'кей. - Ни цента. - У тебя акцент. Поляк? - Русский, - отвечаю. Не знаю, почему я более-менее честен. Мог бы ведь кем угодно назваться. - Знаешь что? - Что!?! - переспрашиваю агрессивно, ожидаю что-нибудь русофобское в ответ. - Давай четыре евро, а? - Зигги, Вы натуральный русофоб! - Не знаю, как тебя зовут, парень, но гони по-быстрому, не то... - "Не то" что? - Не то нам на на пиво не хватит. Сраженный четкой немецкой логикой, выгребаю всю мелочь из кармана и сдаю в багровую ладонь. Поезд останавливается. Ханс, Зигги и еще два безымянных люмпена покидают вагон. Сажусь с чувством удовлетворения. Меня развели, но я не потерял лица. Впереди еще две остановки. Может показаться, что вся описанная здесь сцена - плод моей фантазии. Фикшн. Я и сам было уже так думал. Но нет. Пишу этот пост, а передо мной на столе красуется клок волос, вырванный из бороды Зигги.
